AS DUAS POMBAL QUE “FORAM” À LUA EM 20 DE JULHO DE 1969.

Jerdivan Nobrega de Araújo

Eu ainda não havia chegado aos nove anos de idade no dia 20 de julho de1969, quando cruzava aquelas ruas por onde caminhavam os moradores da Rua de Baixo, por entre o lixo e a lama que corria pelas artérias descaçadas da minha infância.

Eram as mesmas ruas pelas quais, nas tardes de chuva torrenciais, nós, moleques buscávamos as biqueiras para tomar banho, jogar futebol com bola de meia ou simplesmente correr sem rumo, pés descalços e descamisados, como crianças criadas ao léu, feito o Melão de São Caetano nas cercas do corredor do rio e os Camapus nascidos nos monturos por trás do posto de assistência ás famílias necessitadas.

Eram também as ruas por onde os operários da “Usina de Paulo Pereira” ou da “Brasil Oiticica”, homens de peles e roupas retintas da fuligem expelida pela chaminé da fábrica de óleo vegetal, caminhavam em procissão com destino aos seus lares. Eles passavam por mim como se eu fosse invisível, e seguiam todos num “convecê” sem fim, em direção ao corredor que ia dar no rio Piancó, para lavar o suor vendido por pouco dinheiro, para, só depois, serem recebidos por suas esposas e penca de filhos nas suas humildes moradias.

À noite, como era de costume, cadeiras se espalhavam pelas calçadas, onde homens mulheres se juntavam para fazerem os relatos orais das histórias por eles vivenciadas durante todo aquele difícil dia. Naqueles idos anos os dois assuntos mais importantes e cativantes do momento eram: a fantástica viagem do homem à lua e a Copa do Mundo de 1970. As ruas eram escuras e apenas o lume das lamparinas a querosene, acesas nas salas, davam um pouco de claridade àquele lugar.

Os moradores da localidade ouviam com atenção a “Voz do Brasil” em pequenos rádios de pilhas, colocados ali na janela. Fumavam, riam e cuspiam no chão, ao tempo que aproveitavam o fresco vento Acari, até que, um a um fossem retomando aos seus lares, levando nas mãos o tamborete que trouxeram, para, por fim, já tarde da noite, o dono da casa gritar por seus rebentos, anunciando a hora de dormir.

O “dono da calçada” entrava em casa, batia o ferrolho da janela, soprava a lamparina e o silêncio se fazia por todo o bairro, sendo uma ou outra vez cortado pelo apito estridente do guarda noturno, que passava em sua velha bicicleta, guardando o sono e o patrimônio dos seus iguais, até que o sol voltasse em sua plenitude, trazendo de volta a segurança do dia, para que aquele povo reiniciasse a lida e a rotina diária. Eles eram acordados pelos gritos dos vendedores de água que vinham do rio com seus lotes de jumentos, cruzando a cidade com suas ancoretas furadas, deixando escapar a água, como se fosse uma forma de marcar o caminho para não errar na volta.

Daquele povo, guardo na memória o nome e a feição marcada pelos seus sofrimentos, contrapondo-se ao riso forçado a alegria desfaçada de quem já não aguardava para si a chegada de melhores de dias.

Daquele povo, de cada um deles, guardo as marcas das suas faces sofridas, muito embora já tenham se passado cinquenta anos, e muitos deles não mais circulem pelas ruas quentes de Pombal: a morte buscou nossos heróis sem piedade.

Era essa a rotina da Rua de Baixo no ano de 1969, quando a humanidade assistia a corrida espacial, na disputa entre União Soviética e Estados Unidos, para saber quem seriam os primeiros a deixarem suas pegadas no poeirento e frio solo lunar. Guardo essas marcas e essas lembranças em mim porque entre eles um era o meu pai.

Na parte de cima da cidade de Pombal, onde viviam os pombalenses mais afortunados, a situação era um pouco mais confortável. As pessoas também se sentavam nas calçadas em suas cadeiras de balançar para contar suas sagas, porém, diferentes das histórias daqueles moradores humildes da Rua de Baixo.

As ruas já começavam a receber o calçamento em pedras e nas salas de jantar aos pouco o rádio estava sendo substituído pela televisão. Eles discutiam com desenvoltura notícias da revista “Cruzeiro” que noticiava em suas páginas coloridas os avanços políticos e tecnológicos do novo mundo que se desenhava, ao tempo que negava as mortes no Araguaia.

Àquelas horas os moradores da rua de cima já haviam jantado a comida feita pelas mulheres da Rua de Baixo e tomado seu banho com a agua do Piancó, bastecida em seus potes pelos “aguadores” moradores da Rua de Baixo.

Porém, assim como na parte mais humilde da cidade, os assuntos mais comentados nas prosas das duas comunidades eram os mesmos: a fantástica viagem do homem à lua e a Copa do Mundo de 1970.

Final da noite, o funcionário da prefeitura começava a desligar a luz dos postes, dando a “deixa” para os moradores deixarem as suas calçadas. Os proprietários das casas colocavam para dentro as cadeiras, entravam, fechavam as portas, apagavam as lâmpadas e se deitavam em suas camas. Eram acordados no meia da noite, praguejando pelo apito estridente do Guarda Noturno, que passava em sua velha bicicleta, guardando o sono e o sagrado patrimônio dos moradores da rua de cima.

Eram essas “as duas Pombal” antagônicas, rodeadas por muitas “ruas de baixo”, onde agricultores, artífices e operários “viram” o Apolo XI subir com destino a lua, que até aquele momento pertencia aos poetas e trovadores e que agora era “invadida” por militares.

Porém, as “duas Pombal”, tanto a de baixo como a de cima, tiveram seu momento de iguais nas suas diferenças quando, na noite do dia 20 de julho de 1969, uma noite de pouca luz no céu, em que a lua, feito moça solteira em baile de debutante se amostrava aos olhos curiosos do nosso povo, que tentava ver, e uns até juraram terem visto, um foguete soltando fogo pelo céu com destino à lua!

- Olhe bem ali o fogo saindo do rabo do foguete. -Disse seu Godô lá, da Rua de Baixo.

- Eu mesmo não acredito nessa história de homem na lua.- Retrucou seu Antônio do Ó, na rua de cima.